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giovedì, 17 dicembre 2009
Un giorno mi guarderai e mi chiederai il perchè:
tu domenderai, io risponderò.
Poi forse mi guarderai, con labbra arricciate e sguardo stupito:
tu ti volterai, io no.
Poi forse mi cercherai, per un favore o qualcosa di simile:
tu non ci sarai, io ci sarò.
Un altro giorno avrai bisogno di una mano:
tu prenderai, io darò.
Il tempo ti farà crescere i capelli e cambiare i pensieri:
tu li taglierai, io non lo farò.
Le occhiaie faranno pesare il viso e l'anima:
tu le laverai via, io le nutrirò.
Le nuvole passeranno e lasceranno acqua e fango:
tu non ti sporcherai, io mi bagnerò.
I giorni peseranno come pianoforti sulle spalle:
tu starai in piedi, io mi piegherò.
La notte arriverà per lasciare i demoni fuori dal letto:
tu chiuderai gli occhi, io no.
Le mani si chiuderanno dal freddo mentre fuori piove:
tu morirai, io morirò.
Ma, un giorno, mi guarderai e mi chiederai il perchè:
tu domenderai, io risponderò.
Alinik
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Alinik
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domenica, 13 dicembre 2009
le trincee sono troppo profonde, e il sole non arriva a riscaldarne il fango lasciato dalla neve quasi sciolta.
non per quest'anima, non a questo mondo.
"scusi, per la vita?"
"guardi, sempre dritto in fondo
e dopo qualche curva, stia attento alla salita."
Alinik
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martedì, 01 dicembre 2009
Il cielo andava a fuoco
e il sole nella pioggia
si vedeva poco.
Alinik
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domenica, 22 novembre 2009
Candeline corte color rosa e zucchero a volontà per diabetici,
mi è capitato poche volte purtroppo
di avere un 21 Novembre con un pò di sole.
Daltronde il primo fu addirittura con la neve.
Piccoli pezzi di anima custoditi in piccole mani.
Ma nonostante tutta la nebbia che impediva di camminare dritti per la strada
anche solo per un attimo
sembrava fosse giorno.
Alinik
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giovedì, 19 novembre 2009
Ma l'anima, sovente al cor di chi la guida, dove scappa se dalla bocca non vede un'altra bocca che le sorrida?
Alinik
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lunedì, 02 novembre 2009
La cosa fu del tutto graduale, come la lenta crescita dal seme al fiore
ma in un barlume di luna e in un tuffo nelle spine, sembrò far un baccano infernale
come quando il quadro cade dal muro e muore distruggendosi nel rumore della stanza
e la morte della tela diventa un suicidio morale per la cornice d'oro.
Alinik
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mercoledì, 28 ottobre 2009
Alinik
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domenica, 25 ottobre 2009
Sensibilmente,
e quasi come se dormisse,
di notte un pozzo
piantato come un pilastro in terra,
osservava dal suo rotondo occhio
la Luna bianca e piena,
e ad Ella aspirava
cercando di arrampicarsi sulle pareti di roccia
dal suo fondo bagnato dalla pioggia.
"Chissà se esiste anche lì ",
si chiedeva il pozzo,
insieme alla rugiada che lo riempiva
"chissà se sulla Luna
un altro pozzo chiede alle stelle
se tra lui e altri pozzi
ci sia la stessa sola Luna."
Alinik
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mercoledì, 14 ottobre 2009
Poesia è tutto ciò che assorbendo con l’anima diventa anestesia. Follia non è nulla se non il caos creato dalla fantasia. Brindare all’immaginazione con immagini a sua volte astratte e rimate a bacio sarebbe come riempire un bel calice di vetro di un vino che profuma d’inchiostro e di cui le bollicine hanno forma di lettere, numeri, punti e note musicali. E nessuno probabilmente si meraviglierà quando brandendo il calice per inneggiare la fama e la gloria della pazzia, esso non traboccherà di nessun liquido ( e, per chi vuole, che questa sia pure una visione pessimistica del principio di Archimede). Eppure anche i vini più pregiati, da quelli color rubino che profumano di rose rosse, al nettare divino scuro come la notte e dolce come fragole e ciliegie, non riuscirebbero a colmare tutta l’importanza che lettere, numeri, punti e note musicali sono capaci di dare macchiando d’inchiostro i bicchieri dei folli. Allora che il nobile gesto sia affidato ai mattatori dell’anima, che cerchino la giusta frequenza affinché i bicchieri di cristallo si frantumino in infiniti prismi deviando la luce di ogni poeta; che scrivano litri e litri di poemi, canzoni, monologhi, sonetti, inondando tutti i mari della mente e dell’anima di un unico e inimitabile spumante: l’inchiostro.
Alinik
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[@] 15:03
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mad poetry
sad masterpiece.
pareti ricolme di echi e piene di freddo marmo musicale
le note sono infinite, così come gli sguardi e le stelle.
ma fuori nella tempesta, anche se piovono lampi
una girandola colorata gioca con il vento al tempo di una ballata.