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mercoledì, 28 ottobre 2009
Alinik
D A E M O N S --> commenti
[@] 12:45
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domenica, 25 ottobre 2009
Sensibilmente,
e quasi come se dormisse,
di notte un pozzo
piantato come un pilastro in terra,
osservava dal suo rotondo occhio
la Luna bianca e piena,
e ad Ella aspirava
cercando di arrampicarsi sulle pareti di roccia
dal suo fondo bagnato dalla pioggia.
"Chissà se esiste anche lì ",
si chiedeva il pozzo,
insieme alla rugiada che lo riempiva
"chissà se sulla Luna
un altro pozzo chiede alle stelle
se tra lui e altri pozzi
ci sia la stessa sola Luna."
Alinik
D A E M O N S --> commenti (1)
[@] 15:23
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mercoledì, 14 ottobre 2009
Poesia è tutto ciò che assorbendo con l’anima diventa anestesia. Follia non è nulla se non il caos creato dalla fantasia. Brindare all’immaginazione con immagini a sua volte astratte e rimate a bacio sarebbe come riempire un bel calice di vetro di un vino che profuma d’inchiostro e di cui le bollicine hanno forma di lettere, numeri, punti e note musicali. E nessuno probabilmente si meraviglierà quando brandendo il calice per inneggiare la fama e la gloria della pazzia, esso non traboccherà di nessun liquido ( e, per chi vuole, che questa sia pure una visione pessimistica del principio di Archimede). Eppure anche i vini più pregiati, da quelli color rubino che profumano di rose rosse, al nettare divino scuro come la notte e dolce come fragole e ciliegie, non riuscirebbero a colmare tutta l’importanza che lettere, numeri, punti e note musicali sono capaci di dare macchiando d’inchiostro i bicchieri dei folli. Allora che il nobile gesto sia affidato ai mattatori dell’anima, che cerchino la giusta frequenza affinché i bicchieri di cristallo si frantumino in infiniti prismi deviando la luce di ogni poeta; che scrivano litri e litri di poemi, canzoni, monologhi, sonetti, inondando tutti i mari della mente e dell’anima di un unico e inimitabile spumante: l’inchiostro.
Alinik
D A E M O N S --> commenti (1)
[@] 15:03
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